Губ твоих накрашенных малина автор
Не забывай меня, я так люблю тебя,
Но нас с тобою разлучают лагеря.
Когда зажглись на елке тысячи огней,
Лилось шампанское рекой веселою
И ты под елкой пела, словно соловей?
В мыслях пью вино шипучее
За губки алые, чтоб легче было жить,
Чтоб жизнь в концлагере казалась лучшею
И за шампанским удалось все позабыть.
Полгода я скитался по тайге.
Я ел зверье и хвойную диету.
Но верил я фартовой той звезде,
Что выведет меня к людскому свету.
Как все случилось, расскажу я вам.
Вы помните те годы на Урале,
Как стало трудно деловым ворам,
А в лагерях всем суки заправляли?
Мы порешили убежать в тайгу,
А перед этим рассчитаться с гадом.
Ползли мы, кровью харкая, в снегу.
Ну да об этом вспоминать не надо.
Куда бежал — была, брат, у меня
Одна девчоночка — пять лет с ней не видался,
Этап мой угоняли в лагеря,
Я плакал, когда с нею расставался.
И вышел я. Везло, как дураку.
И поезд прогудел на остановке,
Вскочил в вагон на полном я ходу
И завалился спать на верхней полке.
Нашел я улицу и старый ветхий дом.
Я на крыльцо поднялся. Сердце билось.
Внимательно я посмотрел кругом,
Но лишь звезда на небе закатилась.
Открылась дверь, и вот она стоит.
А на руках ребеночек — мальчишка.
«А мне сказали, что в побеге ты убит.
Ждать перестала и не знаю уж, простишь ли.
Лишь одного тебя любила я.
Пять лет ждала и мальчика растила.
Но, видно, горькая была судьба моя
Я замуж вышла, обвенчалась я, мой милый».
Я взял сыночка, пред глазами подержал.
Запомнил все: лицо, глаза, ресницы.
А деньги все, что в поездах я взял,
Ей в руку сунул — даже не простился.
Пошел к начальнику тогда и сдался я.
Сказал, что, мол, в побеге. И откуда.
Легавые собрались вкруг меня
И на меня глазели, как на чудо.
Потом начальник папки полистал
И, побледнев, промолвил тихо: «Точно.
Ты при побеге ведь убийцей стал
И к вышаку приговорен заочно».
Простите меня, люди всей земли.
Прости, господь. Ты есть, теперь я знаю.
Жить не могу я без большой любви,
Да и без сына быть я не желаю.
Плохо, мой друг, мы свободу любили,
Плохо ценили домашний уют.
Сегодня праздник в доме дяди Зуя.
Хозяин нынче ласковый, как кот:
Маруську — дочь свою родную
Маруська — баба в теле, по натуре,
Ни дать ни взять — красавица собой,
Уставив в Ваську глаз косой.
А Васька — плут с разбитою губою
Сидел, качал больною головой:
С утра хватил бедняга вдвое
И к свадьбе был совсем плохой.
К обеду стали гости собираться.
Стал воздух тяжелее топора.
Пришли две свахи, как селедки, тощих,
И бабушка, что делала аборт.
Но тут, веселья шум перебивая,
Вбежал пацан к собранию тому:
Все гости как-то сразу осовели,
И вовсе опупел наш дядя Зуй:
А дядя Зуй торчал, как буй.
Весь зал наполнился слезами.
И тихо вкралась в душу мне
Но чувств своих не победила,
Стал насмехаться надо мною.
Вонзила в грудь ему кинжал.
Прощай, мой мальчик дорогой,
Последний стон ее раздался.
Друзья, я песню вам пропел,
Губ твоих накрашенных малина,
В кольцах пальцы ласковой руки.
Зубки твои в чувственном оскале,
Слишком многие тебя ласкали,
Чтоб мужскую знала ты любовь.
О такой ли жизни ты мечтала,
Лишь порою встанешь ты не рано
С грустью от загубленной красы.
А на вечер — снова рестораны,
Легких девок в наши времена,
По прямой извилистой дороге
Через Сочи прямо на Кавказ
Вез их безколесный тарантас.
Им слепой указывал дорогу,
А безногий жал на тормоза,
А безрукий все крутил баранку,
А дурак сигналил без конца.
Вдруг из леса выскочила банда,
Тарантас пришлось остановить.
Тут немой глухому что-то крикнул,
Но безногий бил приемом самбо,
А безрукий боксом побивал,
А дурак лупил куда придется,
А слепой на ноги наступал.
Быстро погрузились в тарантас.
И поехали опять своей дорогой,
Что ведет из Сочи на Кавказ.
По прямой извилистой дороге
Через Сочи прямо на Кавказ
Вез их безколесный тарантас.
Передо мной остатки древней старины,
А нити памяти с прошедшим неразрывны,
Но только мне воспоминанья не нужны,
А все, что было между нами, мне противно.
Ты в дни удачи одевал меня в меха,
И я под елкой находила чувств презенты,
Но незаметно подошла ко мне беда,
И жизнь помчалась, будто в жуткой киноленте.
Шум кабаков, меха и платья-декольте
Источник
На проезде Жуковского
«Губ твоих накрашенных, малина!»
Пел на лавке, выпивший блатарь,
А кругом росли кусты калины,
С запахом, как молотый миндаль.
Ты с подругой шла под аркой кленов,
Я смотрел на швы твоих чулок,
Месяц, как фонарь, светил зеленый,
Оставляя в сквере уголок.
Я слегка подвинулся на лавке,
Пригласил тебя с подругой сесть,
Предложил небрежно с фильтром «Лайку»,
И сказал, что «Джебел» тоже есть!
Ты со смехом села на скамейку,
Черной юбкой в тополиный пух,
Только золотой цепочки- змейки,
Огонек зажегся и потух.
Мы с тобой до утра целовались,
Нас прогнал сереющий рассвет;
Как чужие, мы с тобой расстались,
Ночь прошла, минуло много лет…
Изумительное по мастерству стихотворение — искорки деталей, все создающие с фотографической точностью. Буквально вспомнил, что я там тоже сидел и это было со мной. Вообще по созданию зрительных картин ты уникум. Такие детали «Я смотрел на швы твоих чулок», «Черной юбкой в тополиный пух», «Как чужие, мы с тобой расстались» — ну просто ювелирно в точку! Все так и лучше не скажешь.
Портал Стихи.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и законодательства Российской Федерации. Данные пользователей обрабатываются на основании Политики обработки персональных данных. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.
Ежедневная аудитория портала Стихи.ру – порядка 200 тысяч посетителей, которые в общей сумме просматривают более двух миллионов страниц по данным счетчика посещаемости, который расположен справа от этого текста. В каждой графе указано по две цифры: количество просмотров и количество посетителей.
© Все права принадлежат авторам, 2000-2023. Портал работает под эгидой Российского союза писателей. 18+
Источник
Старые письма. песни 50-х
В запыленной связке старых писем
Мне случайно встретилось одно,
Где строка, похожая на бисер,
Расплылась в лиловое пятно.
Что же мы тогда не поделили,
Разорвав любви живую нить?
И зачем листкам под слоем пыли
Счастье наше отдали хранить?
Хранят так много дорогого
Чуть пожелтевшие листы,
Как будто всё вернулось снова,
Как будто вновь со мною ты!
Все давно прочитаны страницы,
Только я не знаю, почему,
Сердце, словно раненая птица,
Тянется к измятому письму.
И как будто, позабыв разлады,
Ты мне улыбаешься опять.
Почему. Нет, никогда не надо
Письма наши старые читать.
Как-то мы, россияне, любим к прекрасному, полезному, нужному, часто добавлять отрицательное.
Вот и к этой прекрасной песне – были распространены другие слова, а мотив тот же. Для истории – приведу здесь и их.
Сергей Никитин — ГУБ ТВОИХ НАКРАШЕННЫХ МАЛИНА
Губ твоих накрашенных малина,
В кольцах пальцы ласковой руки.
От бессонницы и кокаина
Под глазами чёрные круги.
Припев:
А муж твой в далёком море
Ждёт от тебя привета,
В суровом и дальнем дозоре
Шепчет он: «С кем ты? Где ты?»
Зубки твои в чувственном оскале,
Тонкая, изломанная бровь.
Слишком многие тебя ласкали,
Чтоб мужскую знала ты любовь.
Офицеров знала ты немало —
Кортики, погоны, ордена.
О такой ли жизни ты мечтала,
Трижды развращённая жена?
У любви порочной ты во власти.
И тогда, послушны и легки,
Цепенеют в пароксизме страсти
Пальчики изнеженной руки.
Наполняясь, звякнули бокалы,
На подушку капли уронив,
Сброшенный мужской рукой усталой,
Шлёпнулся на пол презерватив.
Лишь порою встанешь ты не рано
С грустью от загубленной красы.
А на вечер — снова рестораны,
И снимаешь тонкие трусы.
Отошли в небытие притоны
Лёгких девок в наши времена,
Но верна велению закона
Чья-нибудь хорошая жена.
Да, народ любит поёрничать. Может от того, что не все счастливы в какой-то момент. Я помню другую песню, которую у нас пели во время оккупации:
Синенький скромный платочек
немец мне дал постирать,
а за работу кусочек броту (хлеба)
и котелок облизать.
P.S. Может посмотрите у меня «Женитьба»? О жене моряка. С уважением
Портал Проза.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и законодательства Российской Федерации. Данные пользователей обрабатываются на основании Политики обработки персональных данных. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.
Ежедневная аудитория портала Проза.ру – порядка 100 тысяч посетителей, которые в общей сумме просматривают более полумиллиона страниц по данным счетчика посещаемости, который расположен справа от этого текста. В каждой графе указано по две цифры: количество просмотров и количество посетителей.
© Все права принадлежат авторам, 2000-2023. Портал работает под эгидой Российского союза писателей. 18+
Источник